16 de noviembre de 1922
Azinhaga, Ribatejo, Portugal
18 de junio de 2010
Tías, Lanzarote, España
Escritor, periodista y dramaturgo portugués, ganador del Premio Nobel de De Literatura 1998.
De padres campesinos, José Saramago nació en un hogar humilde de Azinhaga, hecho que marcó su carácter.
En 1947 publica su primer novela "Tierra de pecado" sin mucho éxito y luego pasó veinte años sin publicar nada, colaborando con el periódico "Diario de Noticias" y varias revistas.
Durante la dictadura de Antonio Salazar (1932-1968), José Saramago fue censurado y perseguido y se dedica a hacer traducciones para una editorial.
En 1974, José Saramago participa de la "Revolución de los Claveles", que provocó la caída de la dictadura salazarista y permitió que Portugal se convirtiera en un estado de derecho democrático
José Saramago gana el Premio Nobel de literatura en 1998 y se convierte en el primer escritor de lengua portuguesa en recibirlo.
Escéptico e intelectual, José Saramago mantuvo y mantiene una postura ética y estética por encima de partidismos políticos, y comprometido con el género humano.
OBRAS DESTACADAS
· Alzado del suelo (1980)
· Memorial del convento (1982)
· El año de la muerte de Ricardo Reis (1984)
· La balsa de piedra (1986)
· El Evangelio según Jesucristo (1991)
· Ensayo sobre la ceguera (1995)
Algunas frases del escritor.
Alma
El alma humana es una caja de donde siempre puede saltar un payaso haciéndonos mofas y sacándonos la lengua, pero hay ocasiones en que ese mismo payaso se limita a mirarnos por encima del borde de la caja, y si ve que, por accidente, estamos procediendo según lo que es justo y honesto, asiente aprobadoramente con la cabeza y desaparece pensando que todavía no somos un caso perdido.
Derrota
La derrota tiene algo positivo, nunca es definitiva. En cambio la victoria tiene algo negativo, jamás es definitiva.
Enfermedad
Las tres enfermedades del hombre actual son la incomunicación, la revolución tecnológica y su vida centrada en su triunfo personal.
Asesinato
¿Qué clase de mundo es éste que puede mandar máquinas a Marte y no hace nada para detener el asesinato de un ser humano?
Ciego
Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran.
Sentido
Si hay que buscar el sentido de la música, de la filosofía, de una rosa, es que no estamos entendiendo nada.
viernes, 18 de junio de 2010
jueves, 3 de junio de 2010
AHÍ NOMÁS
En el manso dolor que te perturba
cuando asumes lejano cómo vibra o jadea
la inocencia del otro
en la desolación convertida en crisálida
en el silencio lleno de palabras nonatas
en el hueco de llanto inmerecido
en tu ausencia de dioses
en la asunción de tus mejores miedos
en tus cenizas de utopía
en tu fe de a pesar / de sin embargo
ahí nomás precisamente ahí
se oculta / resiste / permanece
la caverna profunda / inexpugnable
que algunos / unos pocos
dicen que es la conciencia
Mario Benedetti, El olvido está lleno de memoria (1995)
En el manso dolor que te perturba
cuando asumes lejano cómo vibra o jadea
la inocencia del otro
en la desolación convertida en crisálida
en el silencio lleno de palabras nonatas
en el hueco de llanto inmerecido
en tu ausencia de dioses
en la asunción de tus mejores miedos
en tus cenizas de utopía
en tu fe de a pesar / de sin embargo
ahí nomás precisamente ahí
se oculta / resiste / permanece
la caverna profunda / inexpugnable
que algunos / unos pocos
dicen que es la conciencia
Mario Benedetti, El olvido está lleno de memoria (1995)
sábado, 1 de mayo de 2010
lunes, 19 de abril de 2010
viernes, 16 de abril de 2010
Recuerdo de infancia
Esta mañana, al despertarme y aún encontrándome
semidormida, vino de pronto a mi mente una poesía
que aprendí cuando tenía tres o cuatro años
( ¿ regresión lo llaman en psicoanálisis ?).
La primera persona que se cruzó por mi mente fue
un joven al que le tomé mucho afecto.
Desconozco el motivo por el cual lo asocié
con este recuerdo
Le dicen Don a pesar de su juventud.
Con cariño de abuela, le regalo este recuerdo.
La poesía es de Amado Nervo.
TRATO HECHO
-Oye, pichoncito amigo,
yo quiero jugar contigo.
-Niño, si quieres jugar,
ven, sube a mi palomar.
-Me faltan las alas, no puedo...
Baja tú, no tengas miedo.
-Sin miedo voy a bajar y
jugaré satisfecho;
pero trigo me has de dar.
-Pichoncito amigo,
trato hecho.
semidormida, vino de pronto a mi mente una poesía
que aprendí cuando tenía tres o cuatro años
( ¿ regresión lo llaman en psicoanálisis ?).
La primera persona que se cruzó por mi mente fue
un joven al que le tomé mucho afecto.
Desconozco el motivo por el cual lo asocié
con este recuerdo
Le dicen Don a pesar de su juventud.
Con cariño de abuela, le regalo este recuerdo.
La poesía es de Amado Nervo.
TRATO HECHO
-Oye, pichoncito amigo,
yo quiero jugar contigo.
-Niño, si quieres jugar,
ven, sube a mi palomar.
-Me faltan las alas, no puedo...
Baja tú, no tengas miedo.
-Sin miedo voy a bajar y
jugaré satisfecho;
pero trigo me has de dar.
-Pichoncito amigo,
trato hecho.
domingo, 11 de abril de 2010
Cavernas oscuras
cual ríos profundos.
Arrastran punzantes
espinas de dolor
Enlodados mensajes.
Palabras mal dichas.
Confusos sonidos.
Lamentos funestos.
Terribles torbellinos
Revuelven la mente
Sentidos perdidos
No es vida, es miseria.
Corazón herido.
No vale la pena.
En el alma huecos
Un sinfín de nada
Como lava seca
Mejor es la muerte.
El cielo refulge.
La luz se vislumbra
Encuentra el sendero
Encuéntralo ya.
.
cual ríos profundos.
Arrastran punzantes
espinas de dolor
Enlodados mensajes.
Palabras mal dichas.
Confusos sonidos.
Lamentos funestos.
Terribles torbellinos
Revuelven la mente
Sentidos perdidos
No es vida, es miseria.
Corazón herido.
No vale la pena.
En el alma huecos
Un sinfín de nada
Como lava seca
Mejor es la muerte.
El cielo refulge.
La luz se vislumbra
Encuentra el sendero
Encuéntralo ya.
.
lunes, 29 de marzo de 2010
Esto es Amor
Ella está gravemente herida
El le trae comida y la cuida
Regresa y se da cuenta que está muerta
El le trae comida y la cuida
Regresa y se da cuenta que está muerta
Trata de moverla, intenta que reaccione
No se conforma, grita con
fuerzas, para que ella despierte y se
mueva
Finalmente viendo que no reacciona
se para a su lado y grita su desolación .
En el Amor, no se trata de encontrar
alguien con quien vivir.
Se trata de encontrar alguien
con quien no se puede dejar de vivir.
Fotos de dos pájaros.
Se dice han sido tomadas en la República de Ucrania,
donde el pájaro trata desesperadamente de salvar a su compañera.
Millones de personas lloraron al ver estas fotos en América y Europa.
Se cree que el fotógrafo vendió estas fotos por un precio nominal
a un periódico famoso en Francia.
Y todas las copias del periódico fueron vendidas el día en que se publicaron.
miércoles, 24 de marzo de 2010
domingo, 14 de marzo de 2010
Arturo Graf
Poeta italiano de ascendencia alemana. 1848-1913
Profesor de literatura italiana en Roma y en la Universidad de Turín.
Fundador del "Giornale della letteratura italiana"
Sus libros de poesía --"Poesie e novelle" y "Dopo il tramonto "
le dieron un lugar reconocido entre los escritores líricos de su país.
Algunas de sus frases:
"El saber y la razón hablan; la ignorancia y el error gritan".
"El hombre comienza en realidad a ser viejo cuando cesa de ser educable".
"Más instructivos son los errores de las grandes inteligencias
que las verdades de los ingenios mediocres".
"Hombre fácil a la adulación, es hombre indefenso".
"No es filósofo quien teniendo una filosofía en la cabeza
no la tiene además en el corazón".
"Cuanto más posee el hombre, menos se posee a sí mismo".
"Nell'amore non ci sono strade in piano: sono tutte in salita o in discesa".
" Se non avete la libertà interiore, che cosa ci si aspetta di avere la libertà? ".
"Molto pochi sono gli uomini che possono tollerare negli altri i propri difetti".
"Guai a l'uomo su cui nulla dura il bambino".
Poeta italiano de ascendencia alemana. 1848-1913
Profesor de literatura italiana en Roma y en la Universidad de Turín.
Fundador del "Giornale della letteratura italiana"
Sus libros de poesía --"Poesie e novelle" y "Dopo il tramonto "
le dieron un lugar reconocido entre los escritores líricos de su país.
Algunas de sus frases:
"El saber y la razón hablan; la ignorancia y el error gritan".
"El hombre comienza en realidad a ser viejo cuando cesa de ser educable".
"Más instructivos son los errores de las grandes inteligencias
que las verdades de los ingenios mediocres".
"Hombre fácil a la adulación, es hombre indefenso".
"No es filósofo quien teniendo una filosofía en la cabeza
no la tiene además en el corazón".
"Cuanto más posee el hombre, menos se posee a sí mismo".
"Nell'amore non ci sono strade in piano: sono tutte in salita o in discesa".
" Se non avete la libertà interiore, che cosa ci si aspetta di avere la libertà? ".
"Molto pochi sono gli uomini che possono tollerare negli altri i propri difetti".
"Guai a l'uomo su cui nulla dura il bambino".
lunes, 8 de febrero de 2010
Cuando escucho la voz de mis nietos, llamándome abuela o abu, una música invade mi alma.
Por eso escribiré esta bella palabra en distintos idiomas .
Por eso escribiré esta bella palabra en distintos idiomas .
Cada uno pondrá en ella, el acento y la melodía que recuerde.
Abuela.
Nonna
Lela
Avó
Bobe
Grand-mère
Àvia.
Grandmother
Grandmother
Bunică
Avoa
Баба
Баба
Großmutter
Babcia
бабусі
y muchas más.
Seguramente al pronunciarla, vendrán a su mente hermosos recuerdos.
Todos ellos cargados de profundo sentimiento
jueves, 4 de febrero de 2010
Il Pleure dans...
Esta es una de mis poesías favoritas.
Viene a mi memoria los días
lluviosos o los días grises que acompañan
el color de mi alma.
No me atrevo a traducirla para no quitarle
la musicalidad y el ritmo.
Ojalá les guste.
IL PLEURE DANS MON COEUR...
Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville.
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur?
O bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits!
Pour un coeur qui s'ennuie,
O le chant de la pluie!
Il pleure sans raison
Dans ce coeur qui s'écoeure.
Quoi! nulle trahison?
Ce deuil est sans raison.
C'est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi,
Sans amour et sans haine,
Mon coeur a tant de peine.
Paul Verlaine.
Viene a mi memoria los días
lluviosos o los días grises que acompañan
el color de mi alma.
No me atrevo a traducirla para no quitarle
la musicalidad y el ritmo.
Ojalá les guste.
IL PLEURE DANS MON COEUR...
Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville.
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur?
O bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits!
Pour un coeur qui s'ennuie,
O le chant de la pluie!
Il pleure sans raison
Dans ce coeur qui s'écoeure.
Quoi! nulle trahison?
Ce deuil est sans raison.
C'est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi,
Sans amour et sans haine,
Mon coeur a tant de peine.
Paul Verlaine.
domingo, 17 de enero de 2010
Mona - Abuela Ciber - Javier -
1600 Producciones - Juan Manuel
Graciana - Silenciosa-mente - Mancuso -Juanjo
Xiomara - Margarita - Gianna
Tikun72 - Todoilustrado - L.L.dM
¡¡Gracias por los buenos augurios!!
Francisco - Autumn - Marize
¡¡Graças a boa vontade!!
Marcos - Antonella - Alessandro - Vane
¡¡Grazie per gli auguri!!
Nice
¡¡Thanks for the good wishes!!
Boris
¡¡ Благодаря за добри пожелания !!
Valy - Iuliana
¡¡Vă mulţumim pentru urări de bine!!
miércoles, 23 de diciembre de 2009
Estas líneas son para desear muchas felicidades
a todos mis nuevos amigos.
Día a día me regalan sus bellos blogs y sus comentarios.
Increíblemente hemos establecido
una corriente afectiva que acaricia el alma.
Desde países lejanos vienen a hacerme compañía.
Portugal, Rumania, España, Italia, Brasil, Inglaterra.
También los vecinos-hermanos de Uruguay y mis compatriotas.
Cada uno de Uds. ya está en el círculo de mis afectos.
Poesías, pensamientos, fotografías, opiniones políticas,
todo lo que han puesto me ha enriquecido como persona
y me han abierto el mundo.
Junto a todos ustedes voy viajando por los caminos de la vida.
Estas palabras brotan desde lo profundo de mi corazón.
Deseo lo mejor, para todos y cada uno de Uds.
Que el año 2010 nos fortalezca con
PAZ, ARMONIA, TRABAJO, SALUD, AMOR y ALEGRÍA.
mimita
martes, 17 de noviembre de 2009
Sursum Corda
Vaciar mi mente
de pensamientos tristes.
Reconocer las cosas bellas
Reconocer las cosas bellas
que nos da la vida.
Vivir con alegría cada instante.
No estar prisionera del pasado.
Mi intelecto lo sabe.
Mi alma no lo elabora.
Mi corazón está apesadumbrado..
Sumida muchas veces en tristeza.
Vivir con alegría cada instante.
No estar prisionera del pasado.
Mi intelecto lo sabe.
Mi alma no lo elabora.
Mi corazón está apesadumbrado..
Sumida muchas veces en tristeza.
Vivo equivocada
El camino me puso muchas piedras
La mano de Dios me ayudó a salvarlas.
No puedo ser ingrata.
Tengo la obligación moral de ser feliz.
El camino me puso muchas piedras
La mano de Dios me ayudó a salvarlas.
No puedo ser ingrata.
Tengo la obligación moral de ser feliz.
De reír, de cantar.
Por quienes amo.
Por quienes amo.
Por quienes me aman.
Por mi misma.
domingo, 18 de octubre de 2009
Mi madre fue valiente.
Luchó hasta sus últimos días.
Fue laboriosa, hermosa y coqueta.
Le peleó a la vida desde muy niña.
Siendo ella la mayor, ayudó a criar ocho hermanos.
Perdió a mi padre cuando apenas empezaban a vivir.
Ella tenía venticinco años. Mi papá treinta y ocho.
Yo dieciseis meses.
La fuerza, valentía y habilidad
la llevaron a abrirse camino en la vida.
Se realizó en su profesión
Era una excelente diseñadora, modista y sastre.
Gracias a todas sus puntadas y creaciones.
Me dió educación.
La muerte quiso llevarla joven
pero con su talante y fuerza no lo permitió.
Cuando al fin la pudo alcanzar
había luchado demasiado, estaba muy cansada.
Era tan bonita.
Pintaba por afición.
Si las circunstancias se lo hubieran permitido
podría haber sido una gran pintora.
Por suerte conoció a su nieta.
Qué feliz se sentiría hoy viendo a sus bisnietos.
No estoy triste, mas bien melancólica.
La tuve por muchos años, aunque nunca son
suficientes para gozar del amor de una madre.
Nos brindamos reciprocamente mucho cariño,
reímos, lloramos, paseamos.
Solo me resta decir.
La quiero y la necesito
La extraño y seguramente pronto me volverá
a decir " gordita mimosa"
Besos Querida Mamá.
P.D.
Los días de la madre son todos los días,
cada una de ellas con sus más y sus menos
hacen todo lo que consideran mejor para sus hijos,
en la medida de sus posibilidades, aunque se equivoquen.
Para todas la Madres, para las Abuelas.
Para todas las mujeres luchadoras
Felices todos los días del año.
Con todo amor de una madre-abuela
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